Вновь полумрак, свеча в тарелке,
Перо, чернила и тетрадь,
И мысли, словно в лесу белки
Пощли по черепу летать
Я их под кожей ощущаю
И глажу ласково рукой,
Сей стих пишу и понимаю
Что он, представь, совсем отстой
Я не могу писать как прежде,
За это ты меня прости,
Не будь читатель лишь невеждой,
Не становись мне на пути
И не пиши, плохой мне отзыв,
Тебе за это- не прощу,
Ведь в каждой строчке, мои слёзы,
А хочешь? ими угощу
Один стакан- второй и третий
И так упьюсь я до утра,
Когда писал и не заметил
Что стих то вышел, на ура!
Но что то вновь набедокурил,
Стакан как третий поднимал,
Когда глаза от слёз зажмурил
И этот стих, когда писал
Так! я на чём остановился?
Ах! на черниле и пере,
Смотрю и чёртик появился,
И белка пляшет на столе
Ну всё! пошел я спать ребята
Скажу, что это, не мой стих,
Он просто, пьяного часть мата,
Его не понял? уж прости.
Вновь полумрак, свеча в тарелке, по быст
© Copyright: Бевлан, 2021
Свидетельство о публикации №121121107714
Свидетельство о публикации №121121107714
Рецензии