Юрий Паркаев

ЮРИЙ ПАРКАЕВ
(1941 - 2013)

Завидую весёлым лешим!
С одним я даже был знаком:
Старик ухаживал за лесом
И слыл в округе лесником.

В его глазах искрился юмор,
Как мох, мерцала борода…
Он жил в лесу.
В лесу и умер,
В своей избушке у пруда.

Никто не плакал: знали сами,
Что пережил старик свой век.
Лишь дуб обнял его корнями
И застонал, как человек…

ТИШИНА

Вечерний дым над спелыми лугами.
Кузнечики. Далекий гул копыт...
Такая тишь!
Бери ее руками,
И тишина, как струны, зазвенит.

Шесть лет меня ворочала и мяла
Моя неколебимая судьба.
Здесь было все:
И суета вокзала,
И строгая военная труба,

Отчаянные северные ветры,
Тревоги, ожидание весны,
Разлуки, встречи, годы, километры -
Все, что угодно, кроме тишины.

И вот - я снова тишиною полон,
И снова юн, и весел и влюблен;
Пишу стихи, брожу медовым полем,
И каждой тропке отдаю поклон.

И не считаю ни часы, ни версты,
Вконец завороженный тишиной...
... А ночью спишь -
И под подушкой звезды,
И каждая - с кулак величиной!

* * *
Валерию Шамшурину

Деревня без гармошки оскудела:
Здесь больше не поют по вечерам…
А что ж гармонь?
Лежит себе без дела,
Забытая, как некий старый хлам.

Бывало, ни гулянки и ни свадьбы
Вовек не обходилось без неё.
Уважить бы родимую,
Позвать бы
Да вспомнить имя-отчество своё.

А уж она бы двери отворила
И за собой в просторы увела.
Она бы столько тропок проторила!
Она бы столько свадеб заплела!

Не верю, что теперь она не в моде
И что погас её живой огонь:
Кому нужна гармония в природе –
Тому нужна российская гармонь.

Нужна её весёлая, живая
Запевка, что взрывается, звеня,
Чтобы заря, на цыпочки вставая,
Глазела из-за каждого плетня!

ВЕТЕР ПЕРЕМЕН

Нет, не в Москве, где хитрые витии
Вершат антинародные дела, –
Россия там,
Во глубине России,
Золотоглавым Китежем легла.

Как трасса начинается с тропинки,
Как море – с невидимки-родника,
Россия начинается с глубинки,
С провинции – с деревни,
Городка.

Когда в столице вспыхивают речи
О том, какой народу нужен путь,
Мне хочется,
Взвалив рюкзак на плечи,
Без памяти бежать куданибудь.

Есть у меня спасительное место
Во славном граде Нижнем и окрест –
Из родовых, в которых, как известно,
Господь не выдаст,
А свинья не съест.

А что Москва? Громадина. Столица.
Как море, бесконечно широка,
Но, между прочим,
Всё, что в ней творится,
Во много раз видней издалека.

И как бы ни крута была идея
«Гиганта мысли»,
Как там ни кричи,
Провинциалы чуют прохиндея
Подчас верней, чем сами москвичи.

И не в Москве – в загоне и в заторе,
Где горы злата – истине взамен,
А вне её
Вспухает на просторе
Животворящий ветер перемен.

МАЛАЯ РОДИНА

Если сердце вздохнёт о просторе
И попросит глоток тишины,
Понимаю: увидеться вскоре
Мы с тобой непременно должны.

Унесётся серебряный поезд,
Уплывёт голубой теплоход
В луговину, где травы по пояс,
Где меня моя родина ждёт.

За берёзку у Божьего храма,
За тропинку, бегущую вдаль,
За крылечко, где ждёт меня мама,
Ничего в целом свете не жаль.

Еду в поезде, мчу самолётом,
Забывая столичную грусть,
Чтобы землю, откуда я родом,
Как молитву, твердить наизусть.

Мы бы нищими стали, пожалуй,
Если б не были слиты душой
С той единственной родиной малой,
Где начало Отчизны Большой.

В неоглядную даль издалёка
Убегает речная вода,
Но, поверь, без родного истока
Ей рекою не быть никогда!