Поэт, который остался поэтом...

ПОЭТ, КОТОРЫЙ ОСТАЛСЯ ПОЭТОМ...

Эпиграф:
"Редкая птица долетит до середины Днепра..."

Все мы помним эти прекрасные слова Гоголя, который был в восхищении от Днепра, описывая его широту, он вполне оправдано использовал эту гиперболу. Но сейчас речь пойдет как раз о птице, у которой не хватило сил преодолеть водную преграду. В нашем случае, птицей выступает поэт.

Как правило вначале пути создаются самые яркие и пронзительные произведения, а потом талант поэта начинает чахнуть, и уже еле бредет по дорогам поэзии, подталкиваемый только ветром былой славы, но куда хуже становится, когда поэты изменяют высоким идеалам поэзии, когда они становятся обслугой государства и политиков. Время меняет психологию, и поэты, приспосабливаются, чтобы получать лавры и преференции.

Все это часто происходило с советскими поэтами, который из всех сил старались угодить идеологии. Это можно легко увидеть в творчестве Асадова, Агнии Барто, Михалкова, даже великий Брюсов не удержался и под конец жизни написал стихотворение во славу Ленина и советской, хотя прекрасно знал, какие жертвы принесла революция, какую кровавую жатву собрала... Про Маяковского и говорить нечего, он был прожженный пропагандист революции, с придыханием буквально до последнего времени школяры учили наизусть стих про паспорт, а клич, кто там шагает "левой" заставлял подозрительно оглядываться на окружающих, кто стал духовно чужд идеалам коммунизма.

И вот перед нами поэт нашего времени, поэт нашей молодости, Макаревич. Казалось бы человек все что хотел спел, все что хотел получил. Теперь почивай на лаврах, и вспоминай былые времена. Ведь ныне быть поэтом в России стало опасно... Но нет, Макаревич, не хочет изменять музе, не хочет предавать идеи своей и нашей молодости, он как истинный поэт глашает о том, что происходит в нашем мире и наших душах. И он именно тот поэт, который остался поэтом, не прогнулся под пропагандистов и власть.

(АНДРЕЙ МАКАРЕВИЧ)
Со скрипом часы крутанутся назад, вот время и встало.
Вы 70 лет лизали им зад, вам этого мало.
Свободен в движеньях великий народ, что очень приятно.
Хлебнули свободы, гляди-ка - не мед, поедем обратно.
К чему мордоваться нам сквозь бурелом, где пни да коряги,
Мы смирно в знакомое стойло пойдем под красные флаги.

Не надо невиданных гор и морей, была бы охота:
Гораздо спокойней и как-то милей родное болото.
Поверим опять в доброту сволочей до новой до крови,
И выберем сами себе палачей - нам это не внове.
Отнимем, разделим, достанется всем, наполним корыто.
Под сводами храма устроим бассейн, теперь только крытый.

Не дай только Бог призывать нас к огню да на баррикады.
И я никого и ни в чем не виню, так всем нам и надо.
Не пью валидол, не бегу на вокзал, душа подустала.
Я просто с привычной тоской осознал, насколько нас мало.
Спустя 20 лет я опять осознал, насколько нас мало...


Я смысл этой жизни вижу в том,
Чтоб не жалея ни души, ни тела,
Идти вперед, любить и делать дело,
Себя не оставляя на потом.
Движенья постигая красоту,
Окольного пути не выбирая,
Наметив в самый край, пройти по краю,
Переступив запретную черту.
Не ждать конца, в часы уставив взгляд,
Тогда и на краю свободно дышишь.
И пули, что найдет тебя
Ты не услышишь,
А остальные мимо пролетят.