Весёлые вирши писать не умею...

Мне говорят: «Напиши что – то весёлое…».

Весёлые вирши писать не умею,
Поскольку всё это стезя не моя.
Мне быть Гуинпленом – дурная идея
И вечно смеяться едва ль готов я.
Ведь нет в моей жизни причины для смеха,
Однако, сказать не могу, почему,
Но жизнь для меня уж давно не потеха,
Хотя я стремлюсь нивелировать тьму.
Стихи я пишу не для «человек-массы»,
Который сейчас населяет весь мир -
Об этом сказал сам Ортега – и – Гассет,
Поэт же давно для толпы – не кумир.
А впрочем, всё это давно уж не важно –
Не нужно зависеть ни от кого.
Есть строки мои на листочке бумажном
И это, наверно, важнее всего.
А люди? Ну как там писал Жорж Иванов –
Вот, дескать, мужик и ведёт он быка …
Поэзия – творчество без изьянов
И, значит, мне жалко того мужика.
Куда он ушёл, никому неизвестно,
Поскольку поэт сочинял о себе –
Да так и бывает почти повсеместно,
Поскольку никто мы в чужой – то судьбе.
А как же тот бык? Он, наверно, «испанец»
И должен корридою быть упоён –
Она это дикий отчаянный танец,
Смертельная схватка, а вовсе не сон.
Конечно, порою так хочется, братцы,
Забыть о трагедиях каждого дня
И, видимо, лучше над чем – то смеяться –
Так, смейтесь, но только уже без меня.