В витринах сверкает осколками память

Морозы... Холодный декабрь... За вЕтрами
Заснеженный город слезится в глазах,
В витринах сверкает осколками память
О детстве, о ёлке у папы в руках,
Шарах и гирляндах в картонной коробке,
Что прячет в глубинах своих антресоль,
И маминой еле заметной улыбке,
Снежинках на окнах и запахе хвои,
Заполнившем комнату не ароматом,
А верой в мечту, ожиданием чуда...
Прошедшее стало антиквариатом -
Бесценным, утраченным... Битой посудой,
Проклеенной намертво, помнится время,
Счастливое словно открытка с подарком...
Кукушка в часах нынче стала мигренью,
Но чёрт с ней... На письма наклеены марки,
И сетка морщинок на тонкой шагрени -
Как карта, маршрут сквозь безлюдные парки...
Пронзительный возраст - потерь и смятенья,
Но чувства по-прежнему трепетно ярки...
Скрип снега всё также хорош под ногами,
Парок от дыхания, зябкость в ладонях...
И души ушедших слетаются к пламени
Свечи, что не гаснет... И в нежности тонет
Душа, так крылато летящая в руки,
Раскрытые только теплу и объятьям...
И вечны свиданья в судьбе и разлуки,
И всех, кого любим, - нельзя потерять нам...