Я честным был перед листом бумажным,
Худою мыслью, нет, не пачкал, не марал
Знак белой пустоты, знак очень важный
В словах любви лелеял, не скрывал.
Вот говорят, что всё бумага стерпит,
Смолчит покорно, без обид,
Но лист, испачканный холодной чернью,
Рыдает и душа его болит.
Слова, слова, потоки горной речки,
Где водится нежнейшая форель,
Летят к бумаге, бьются их сердечки,
Как юноша крылатый Ариэль.
Слова, слова, как трудно им придётся,
После крутых, сияющих вершин,
Упасть на дно глубокого колодца,
В момент, когда уходит Лоэнгрин.
Тот самый миг великого молчанья
Похлеще, повесомей всяких слов,
Ложится на бумагу обещаньем
Хранить её, как чистую любовь.
Слова, слова
© Copyright: Владимир Филимонов 3, 2021
Свидетельство о публикации №121121004138
Свидетельство о публикации №121121004138
Рецензии