Ты любишь меня, мама?

Ты любишь меня, мама?
Мы слышим вопрос иногда.
Какая в вопросе драма.
Какая в вопросе беда.

Я долго понять старался,
Где зреет вопрос такой,
Но без ответа остался
Сокрыт он в душе глубоко.

Где драмы такой истоки
Поймём мы с вами навряд.
Чужая душа потёмки
В народе не зря говорят.

Скажу о себе только
Вспомнив детство своё:
Любви у матери столько,
Что не измерить её.

Ужасное время было:
Кругом бушевала война
И если бы мать не любила
То не было бы меня

Все хаты в деревне сгорели:
Короткий, жестокий бой.
И жители, что уцелели
Все в лес подались гурьбой.

Нас было у матери двое.
Мне годик, сестрёнке пять.
Страшно представить такое.
Стократ страшней испытать.

Три года с нами скиталась
Мать по чужим деревням.
И сколько ей горя досталось
Сейчас не понять это нам.

Вернулись на пепелище…
Всех тянет в родные края.
И первое наше жилище
Так с детства и помню я.

Забыть о нём было б странно.
Тем более не вспоминать:
Шалаш из травы и бурьяна,
Что с нами построила мать.

Мы лето и осень в нём жили
В землянку спустились когда
Нам очень всерьёз пригрозили
Грядущей зимы холода.

Так часто беда посещала,
Что просто сроднились с ней.
И только любовь спасала;
Она за всех бед сильней.

И я, и сестра понимали:
Мать делала всё, что могла,
Чтоб меньше мы голодали,
Чтоб смерть стороной обошла.

Я в матери - МАТЬ всегда видел.
И знаю, такой вопрос
Её бы так больно обидел:
До горьких и праведных слёз.