Пусти, густая сладость юга,
я к небу бледному привык.
Хрустальный звон его испуга
не заглушит мой дольний крик.
Земля пустыни алчет ночи,
как обезумевшая мать
то смертью разродиться хочет,
то детищу хребет сломать.
Мне горло заливает темный
тягучий ток полночных смол.
Восток, пороком неги томный,
бетель времен жует как вол.
Он все забыл в своей усладе
и жар телес его вонюч.
...Но я спасен в прозрачном граде,
светаю сквозь разрывы туч.
Там, за рекой, катящей камни,
в чьем рокоте слова слышны,
усну под говор их – пора мне,
в молчанье мудрой тишины.
Самбатион
© Copyright: Арье Ротман, 2021
Свидетельство о публикации №121120900079
Свидетельство о публикации №121120900079
Рецензии