Так мало звёзд на небе города,
Дорога вспорота
На сотню вёрст.
Многоэтажки тиражами
Себе друг друга нарожали.
Зачем? Вопрос.
И каждый в этом мире ищет
Своей душе живую пищу,
Чтобы прожить,
А где-то в бивнях монолита
Толпятся грешники сердито,
Забыв всю прыть.
Неделя эта без субботы,
Автобус полный весь до рвоты,
И замок из костей невинных
Творит добро.
За кровью в очередь машины
Встают, чуть рано сон светает,
Палач монету-жизнь бросает
Вновь на ребро.
2021
В. С
© Copyright: Восьмое Число, 2021
Свидетельство о публикации №121120903503
Свидетельство о публикации №121120903503
Рецензии
