Пофиг

На макушке растут антенны.
Ловят мысли, картинки, знаки –
всё, что носится по Вселенной,
сотрясая в подкорках накипь.

Ну и пусть я совсем не Бальмонт,
не другие, что носят шпили.
Что растёт? Не антенны? Пальмы?
Пофиг! Главное, чтоб ловили.


Рецензии