Небо плесенью укрыло,
мысли словно покрывало,
а минута как застыла,
сколько не живи - все мало.
Вроде,смерть простое дело,
засосало как в трясину,
и куда-то улетело,
и не ломит больше спину.
В этом мареве бледнеют,
будни серые как мыши,
и душа заиндевеет,
крика смерти не услышу.
Так живем мы как в тумане,
ожидая час расплаты,
и всех тех, кто уж не с нами,
вспоминаем лишь по датам.
Черные мыли
© Copyright: Борис Шапиро, 2021
Свидетельство о публикации №121120803394
Свидетельство о публикации №121120803394
Рецензии