История одного убийства

Я умер двадцать третьего числа.
Похорон моих не проводили,
Моё тело так и не нашли,
Его все предали и о нём забыли.

Я умер далеко не как хотел,
И это непременно скверно.
Никто не знает свой предел,
А я свой выдохнул мгновенно.

Моя смерть не была безболезненной,
И красивой она не была.
Кто придумал жизнь после смерти?
Мне вовсе она не нужна.

Я умер, уже не исправить,
Я останусь в холодном снегу.
Мой убийца миром хочет править,
И своей смертью я ему помогу.

Он действовал будто ему не в первой,
Но я первая кровь у него на руках.
И как бы он не жаждал второй,
Единственным я останусь в снегах.

Но это я в нём видел монстра,
Только я его никогда не любил.
Для кого-то он был братом и сыном,
А в моих глазах он просто не жил.

Убийца умер моей смертью,
По иронии, его не нашли,
Но не потому что не искали,
Они просто не смогли.

Окровавленной лужи не станет
Уже сразу после дождя.
Больше не монстр, не тянет.
Убийца мой - это я.