Во мне распускаются злые цветы
под взглядом холодного Солнца.
Я сызмала грезил, что стану святым:
и вот я – священнейший монстр,
под небом сомнений до тесного гроба
ползущий по бритве тупого ума.
Я самый живой и чувствительный робот,
что собран из клеток, словно тюрьма.
Ох, мне бы стрелять и резать поэтов,
художников – бить по рукам и глазам.
Мне хочется сжечь – хотя бы планету.
А погасить – хотя бы квазар.
Песочное время – сыпется в ухо.
Память – в затылок удар топором.
Судьба – это просто портовая шлюха,
ждущая ржавый Харона паром.
Вселенная – тлеет в агонии мрака,
тая в пустынно-библейской тоске.
Может, она – это опухоль раковая
у Демиурга в гниющей башке?
Во мне распускаются злые цветы...
© Copyright: Арсений Ярмадов, 2021
Свидетельство о публикации №121120703245
Свидетельство о публикации №121120703245
Рецензии