А снег кружится
Декабрь. Лежат белым белы снега.
От копоти пока не посерели.
Лес, что непроходимая тайга.
Одеты, как снегурки, стоят ели.
И, словно бы у столбовых дворян,
Боярятся на стройных соснах шапки.
Крестьянин после лета сыт и пьян.
Под ветер воют с подворотен шавки,
А в доме теплом светится окно.
Танцует в нем под музыку Шопена,
Одной, которой быть предрешено –
Пластичная в движениях сирена,
Скрывая боль и глубину утрат
На вытоптанной жизненной дороге,
Путь по которой тянет мысль назад,
Вперёд несут усталый разум ноги.
Мелодия заканчивает бег.
По распорядку склянки бьют на ужин,
А где то в дальней дали человек,
Который сердцу отчего то нужен,
Читает неоконченный роман
О том, что с тайной встретился когда то,
Растаявшей, как утренний туман,
Как тучка золотая в миг заката,
Дабы возникнуть из небытия
Кровоточащей раной застарелой
Холодного разящего копья
Перед метелью жизни очумелой,
В которой места не нашлось двоим.
У каждого вилась своя дорога
Под солнцем, то ласкающим, то злым,
То дарящим луч счастья и восторга.
А снег кружится, так же как вчера
И засыпает стёжки и тропинки,
Чтобы дождаться свежего утра,
Рисующего новые картинки.
07.12.2021
Свидетельство о публикации №121120700289