Старуха
рулила не туда, мечтала не о том.
Ломилась медным лбом в закрытые ворота,
гнала на красный свет асфальтовым катком.
Ей было не до сна, весёлой и пригожей,
и каждый час, как миг, сгорал в её руках.
Теперь опять не спит, прошедшее итожа,
ссыпая в закрома несбывшегося прах.
Густая седина, и тени под глазами,
и за грудиной боль, и вечный звон в ушах.
Погасшие огни последнего вокзала.
И горечи немой непролитый ушат.
Ах, если б всё вернуть к истоку от исхода,
испортив черновик, по-белому начать...
Теперь ей всё - зима в любое время года.
И двери на замке, и не найти ключа.
Но снова день за днём она всё ждёт чего-то.
Ползут минуты вдаль, как скользкие ужи.
И безмятежный взгляд на пожелтевшем фото
напоминает ей: поизносилась жизнь.
Свидетельство о публикации №121120701356
Но, если старики так горестно жалеют о поизносившейся жизни, значит как-то не очень правильно жили. Когда вокруг дети и хоровод внуков, вспоминаешь о своём прошлом светло и с удовлетворением.
Но стихотворение Ваше очень трогает, и горькая судьба имеет место быть, и, наверняка, есть старики, которых страшит их возраст.
Галина Тишкова 09.12.2021 06:48 Заявить о нарушении
Поликарпова Дарья 09.12.2021 07:17 Заявить о нарушении