Памяти поэта Николая Гумилёва

Он не в Африке был, как думала бедная мать,
А в огромной могиле на острове Голодай.
Но не мог поэт о грядущей кончине не знать,
Ведь, шестым своим чувством он слышал рядом - "стреляй!"

И стрелял в него кто-то без промаха, взяв на прицел -
Всё равно, что профессор, скульптор и даже поэт, -
Для кого-то в те времена иных и не было дел,
Как срывать российский дворянский, христианский цвет.

Не смущали упряжку из каверзных судей-чертей
Ни слова, ни дела, проливавшие Авеля кровь,-
Каинаны, рождённые некогда от матерей,
Растеряли в походе с неправедной властью любовь.

И упали, пробитые вылитой пулей, тела,
Проросли вековою зелёной травой-муравой.
Только сердце пронзает порою святая стрела -
Почему же случился тот страшный, меж братьями, бой?

Почему обернулась к Руси седая Смядынь,
И, как в Глеба, вонзал брат в брата отточенный нож?
Почему уходил в Небеса поэт молодым,
Усмиряя в стихах земного отечества дрожь?

Здесь случился, как в Африке, свой "египетский плен",
Но рождённый свободным себя не видел рабом!
И избавил Бог его душу от страшных измен,
Оставляя стихи, как икону, под чистым стеклом.