скрип пера

Темным вечером за кружечкой чая…

Скрип пера по бумаге шерша- звук один из любимых…

Греет слух… и ласкает глаза-

Лист бумаги ,почти белоснежной….

И не тронутой росчерком пера….

Тихо шурша листы и страницы — словно книга моя …

О тебе , обо мне и о жизни…-

Ненароком ложаться слова….

И метафоры куча ,эпитетов гора — словно мусор ….

Нет пера ,нет ни слова…

Что описать и сказать нам -пора…

Рассказать о полете мысли и чувства …

Силе слова порой рассказать …

Лишь треск пламене вечером темным- что огнем озаряет мне путь

мысли летят далеко ,где то с краю…

Недопитый чай остывает в тиши…

Лишь пергамента строки,бумаги листы что огнем освещены…

Снова ложаться странички на книгу….

Даря свет и тепло от руки….

Нет приятнее чувства от встречи.. или горечи слов- что навеки…

Отпечатаны словно набат на листах и страничках…

Нет приятней шелеста книг….

Что унось нас в далекие страны …

Чтоб понять и увидеть во сне…

Где отвага имечи… Свежесть листвы дальных стран приключений…

Мечты…

нет любимей мной места за чаем- что писать и бумагой шуршать у огня…

Скрип пера- лишь один из любимейших звуков… как и шелест страниц в темноте…

Что за дивная книга в конце …

После долгих проб и ошибок , росчерков слов и полета мечты…

Но еще далеко до конца переплета есть еще время — для скрипа пера …

И сложив дрова у камина — удаляюсь писать …