Я слышу дыхание скрипок...

Я слышу дыхание скрипок,
текущее вашим карманом.
Маэстро – творец улыбок,
вы музыку в виде открыток
безумцам разносите даром?..
Ах, это традиция – Вы говорите,
перечисляя и время и место.
Ну что же, рукою взмахните:
Престо! Ардито! Престо!
Хозяйка месила тесто!

О, эти безумные фуги:
кипящие искры света,–
смягчают характер супруги
и служат толчком для поэта
в его еженощных полётах
сквозь горечи и испуги.
Однако же, ноты из фуги
не выбросишь – нынче громче
они изгоняют недуги
из наших сердец, Короче!
Престо! Ардито! Престо!
Нас всех поставят на место!

Несу я пучок шалфея
в обычной хозяйской сетке
и вижу сову на ветке
над выходом из лицея,–
у которого сын халдея
молился хорошей отметке...
Но, Господи! Вот так идея!
Меланхоличной соседке
скажу я, что лучшую фугу
в тональности пиццикато
сыграл Бонапарт под вьюгу,
покинув Россию когда-то.
Престо! Ардито! Престо!
Прокисла мечта, как тесто!