Весналето

Весна наступает на мою линию жизни, словно
армада зелёных грохочущих танков
под рваными и поруганными знамёнами
звёздных небес.

Я, одетый в какой-то чёрный мундир
с двумя серебряными молниями на воротнике
и
весёлым черепом на фуражке,
лежу на дне траншеи
в позе эмбриона.
И тихо поддаюсь этому
громкому натиску. 

Похмельно-рассветное небо
исходится алой пеной,
будто рот эпилептика,
прикусившего язык
то ли от приступа
то ли от стыда.

Выколотый глаз Солнца —
вытекает на марлю облаков.
Но я поднимаюсь из траншеи,
возношу вверх свои дрожащие руки,
дабы как-то поймать солнечные лучи,
но они —
без проблем проходят сквозь дыры
в моих ладонях.

И от этого в голове, если честно,
такой белый шум,
что хочется выключить её,
как телевизор.
А потом —
разбить большой и ржавой кувалдой.

Мои глаза — цвета хрустальной ночи.
Они закатились
за горизонт событий,
точно два враждующих мира. 
И на этом горизонте —
скоро вспыхнет
апокалипсис лета.

А пока — дни тихо выпадают,
словно зубы от цинги.

Календарь, распятый на холодной стене,
худеет,
как заключённый Заксенхаузена. 

Человек — это вечно
неудовлетворительное
неудовлетворённое 
условное
метеоусловие.

Я разваливаюсь на части,
когда вижу
озеленение пейзажей.

Пусть цветут почки на ветвях сакур
розовыми ранами самураев,
но пока —
пусть цветёт моя душонка,
умытая кислым красным сухим из пакета.

Мне хочется стать всего лишь
ядерным взрывом.
И больше, наверное, — ничем.