Пробуждение

Нет, в моих стихах они, конечно же, не умрут.
Вот сияет лёд – начищенный изумруд,
Белый плащ развевается на ветру,
Надуваются облака, как парус.
Нет, они все, конечно, живы, и ждут они,
Ждут меня и тебя, зажигают для нас огни.
Это сложно, так сложно всё объяснить:
Я умираю, но не засыпаю, а просыпаюсь.

И так тихо, и так хрустально, и так светло,
Словно больше не существуют добро и зло.
И туманный попутчик сжимает в руках весло,
И скользит наша лодка под снежными парусами.
Я тебе расскажу, я жду, когда ты придёшь,
Ведь ты знаешь? Ты помнишь? Ты веришь? Ты тоже ждёшь?
Этот мир ни на что, ни на что больше не похож.
Только свет струится, едва ко мне прикасаясь.

Нет, в моих стихах никто из них не умрёт.
Нас ждут там, где сожжён горизонт зарёй.
Победивший в игре простится пускай с игрой
И расстанется с тем, что было черно и лживо.
Этот путь – далеко не последний путь.
Мне твердили, что мёртвого не вернуть.
Но ведь ты меня снова увидишь когда-нибудь?
От земли отрываясь, мы остаёмся живы.