Графоманам

Вот как-то раз меня спросили:
"Ну как вам мой прекрасный стих?
Как слог, хорош? А свежесть стиля?
(Ведь автор был манер дурных...)
"Но, всё ж скажите, как шедевр вам?"
(Нет слов, какая чепуха!
Но автор явно треплет нервы
Или валяет дурака -
Нет рифмы, мысли, будто бесы,
В больной скакали голове,
Но "гений" горд таким замесом,
Как будто спрятал в рукаве
Он козырь..., а в словах интрига
И явно ждёт он похвалы!
Какой конфуз! Нет хуже мига -
Чужие сглаживать углы.
Но автор пишет, только стыдно
За писанину эту мне,
Ну как сказать-то, не обидно,
Что нет таланта в хвастуне?
Когда прочла сию "нетленку!")
"А, может, прозу вам творить?", -
За эту "наглую" оценку
Тот автор был готов убить!
"Мерзавка, выскочка, зануда!
Но я-то знаю, что - талант!
Я критике внимать не буду,
Завистникам своим - не рад!"
"Любезный, что же вы несёте?
Я прочитала этот бред,
Что вы поэзией зовёте!
Да только вы ведь не поэт..."

Я не пишу теперь рецензий,
Ведь слов для самодуров нет,
Необоснованных претензий
Не слышу в адрес свой комплект.
А графоманам улыбаюсь -
Пусть скажет кто-нибудь другой:
"Какая чушь! Какая жалость,
Что вы, мой друг, такой глухой!..."