Не о том поет небо заплечных дел мастерам.
Журавлям светит светом и кричит во сне громам.
Молнией может пронзить и бросить дождь метлой по дворам.
Дождь во сне пригуби, напиши мне, милый, как ты сам?
В Шаббат не зажигала свечи, а елка вот уже стоит долгам
из сказки и, увековечена, иголка хвоей стелется полам.
О том, что сверкает гром звезда напомнит в дымке табакам.
А ты хлыстом прикоснулся нежно мне тут и там по губам.
Сколочен на скорую руку, ходил ходуном
© Copyright: Анна Иделевич, 2021
Свидетельство о публикации №121120601020
Свидетельство о публикации №121120601020
Рецензии
