Цветной сон

Остатки прошлого распались на фигуры
без плавных линий. Вёсен будущего рябь
волнует мозг. Лишённый всяких благ культуры
крестьянин вышел на чернеющую зябь

и, нервно кутаясь в зелёную фуфайку,
глядит на комья. В небесах вороний грай
пугает ангелов. Рассохлась обечайка
на стыках солнечных лучей. Мгновенья край

совпал по контуру с осколком напускного,
уже продетого в иллюзию судьбы.
За сметой дел никто не ищет больше слова
как атрибута обоснованной борьбы

за возвращение с процентами из смерти,
уже невидимой, но всё ещё живой.
В холодных душах недотрог пируют черти,
обременяя спирт грибами и травой.

Над танцем елей, лесу явленных как пятна,
зияют нервные пустоты тополей,
чья обнажённость чуть тревожна, но занятна
на фоне времени. Из тысячи нолей

десяток алчущих сварганит единицу,
чтоб обеспечить миру цели. Звуки дня
заставят сморщиться испуганные лица,
подзагоревшие у красного огня

из жёлтых труб. До снега ровно две недели.
Над этим всем чуть криво водят хоровод
немые тучи, чьё безмолвье еле-еле
волнует слышащих. О, родина невзгод,

тебя всё так же ненавидят за былое,
и так же любят за грядущего мечты!
И в этой разнице эмоций гибнут двое:
твой обитатель и бессмысленная ты…