Небо в дыму, в сугробах земля

Небо в дыму, в сугробах земля,
Я в размышлениях, Гаврилин в ушах.
Не хочет писать ни строчки рука,
Не идёт ничего, и вокруг тишина.

Стараюсь писать, хоть что сочинить,
Достойное говорить за сердце поэта.
Не знаю хотя, поймёшь ли их ты,
Читаешь ли вообще, какое тут дело.

Но вот я пишу. Каждое слово ударом
Отбивается в этом необузданном сердце.
В чём же тайна стихов с снегопадом,
Как падает снег, и мягок, и нежен?

И каждая снежинка, на неё посмотри,
Кто над ней с такою трепетной любовью
Стараясь, вырезал её резцы
Летать над миром, опускаясь на сугробы,

Где там таких снежинок миллиарды штук
Пока на них посмотрят ждут.
И эти все тебе отесанные строки
И эти все тебе холодные аккорды.

А как же я хотел бы ангелом быть,
Чтобы получалось в все свои стихи
Заложить нечто то, чтобы улыбалась ты
Как же научиться поэту у зимы?

Но чтобы мог я, прикоснись тебя,
Согреть тёплом моих рук стылых.
Не стихами я хочу души рвать нити,
Но теми же руками находя тебя.

Пускай, пускай метели и ветра,
Как сказочно там и как прелестно,
Но я хочу с тобой смотреть на это из окна,
Всему на этом свете своё место:

Зиме своё, теплу своё,
Кто создан погибать вневоле - жалко.
Нет, ты самость у меня не украдёшь,
Ты даёшь ещё мне что-то, что мне надо,

Ты даёшь мне то, что другие сохранить
Не захотели, постеснялись, испугались.
Как жалок тот, кто все свои стихи
Всё вводит в искушение и в малость,

Кто самый дух своей любви, -
Как жалок тот, на это кто способен, -
Заметает как зима его следы,
Метель его от счастия уводит.

В чём тайна же поэзии с снегопадом,
Что хочет нам снежинок рассказать резец?
Ах, знал бы я, улыбаешься ли ты украдкой,
Когда пишу тебе...

16.11.2021