Я не помню свою первую Шахаду
Не помню книгу первую свою,
Но помню первую свою я строку,
Когда поэт впервые сердце разомкнул.
Помню дни, когда стихотворения
Такими чуждыми рождались красоте,
Но я и их благоволением
Дарил тебе, как грязен первый снег.
Помню первую я увертюру,
Как стыла кровь, когда труба
Душу молодую
Под вереск камерный звала.
Но вот теперь свои я мысли,
С этою гитарой научаюсь изливать,
И я совсем не итальянец,
Но вновь ищу я твоего окна,
Куда готов бумажки скомканные слов,
Куда готов я ноты в дар Джульетте
Отправлять для радости её,
Которой нет желаннее на свете.
Пускай таинственна загадочная ночь,
А сколь секретов мир таит в себе закрытых,
Но всё мне непонятней то окно,
Куда я из ночи гляжу на свет как на зарнице:
Зажегши лампу, может быть, она
Вдруг развернёт написанные строки,
И букв моих концерты, хороводы,
Улыбку встретят милой на губах.
И вспомнит дама юного поэта,
И прикоснётся вдруг она к щекам моим.
А можно ли любить так трепетно и дерзко,
Как поэтом этим обожаема ты?
А я пока всё тут останусь кротко ждать
Не то зари, не то её руки,
Как даст сигнал мне Бог или она
Идти.
14.11.2021
Свидетельство о публикации №121120504089