Тихо крутится побитая земля,
Наша мать с начала, до конца.
Она знает, как нам дорога,
Но от нас осталась без лица.
Она хочет лишь простой любви,
А мы часто к ней бываем злы.
Она – мать. Хочет слов простых и тёплых,
А мы всё играем в эгоистов скромных.
Забываем часто, мы о ней совсем,
А она всё помнит, без сердечных клемм.
Так что лучше помните, люди дураки,
То, под чьим вы мягоньким крылышком росли.
21 мая 2020
В напутствие
© Copyright: Миша Игнатов, 2021
Свидетельство о публикации №121120407018
Свидетельство о публикации №121120407018
Рецензии