Слёзы капают в музей жизни прошлой

Пообщаться б мне, как встарь,
да с друзьями.
Бает горестно декабрь:
Нет их с нами.
             Всех друзей я в сонной мгле
             обнимаю.
             Что уж нет их на земле,          
             понимаю.
Но привыкнуть не могу
к этой мысли,
ведь живыми всех в мозгу
я их числю.
             Как прикрою веки я:
             в самом деле
             все сидят со мной друзья-
             менестрели.
С песней в юность мы плывём
под гитару.
«Там, где клён шумит» поём
да «Шизгару».
             Веки мне открыть нельзя -
             сгинут гости,
             вмиг окажутся друзья
             на погосте.
На глаза свои швырнул
ночи тряпку.
Вновь друзья пошли в загул,
водки хряпнув.
             Веселятся чуваки
             и подруги.
             Все танцуют мастерски
             буги-буги.
Как с очей моих сползла
тряпка ночи,
сразу начали глаза
мироточить,
             потому что кореша
             всё пропели
             и в могилы, не дыша,
             улетели.
Слёзы капают в музей
жизни прошлой.
Жить без умерших друзей
очень тошно.