Я не поэт,
душа желает смысла.
Когда рождаются слова
порой нелепо, без изыска,
в строке бежит моя рука.
Сюжет ложится ровным рядом
на выбеленный кем то лист.
Как след над снежным покрывалом,
чеканкой прорисовывая чью-то жизнь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.