история о том как я не умею разговаривать с людьми

раскрошусь, как засохший от голода батон,
над воспоминаниями, где я плачу и лыблюсь,
где я курю, где думаю, что уехать = потом
и я решаю сложный чувственный ребус.
пожалуйста, отвезите меня домой,
мне здесь не нравится, я изгой, я чужак.
опять наебнулась система, произошел сбой
и вместо ресторана я выбираю заблеванный кабак.
где-то там рождаются жизни и среди них — моя родная,
а я эту жизнь увижу через сто лет одиночества,
и что я забыл в этом странном мире — не знаю
простого русского поседеть с родными хочется.
меня обнимают руки, они мягкие.
они близко, я бы их забрал домой.
сидеть у камина под томное уличное тявканье,
променять бездушье на слезы, желчь и гной.
и я снова включаю то плаксивое видео,
снова просматриваю во вконтакте твою страничку,
в россии было замечательно, видимо,
пока я не начал хвалить прагу в каждой личке.
мне трудно быть здесь добрым и мылым,
всегда спотыкаюсь о собственное презрение.
перспективы счастья в цветущей европе остыли,
и не осталось на пустую радость времени.
вот увидите, вернусь когда-нибудь в рашку,
соберу свои мечты в охапку и твои поцелуи,
застегну на шее мамин ремень с прикольной бляшкой
наконец-то, от души на стуле потанцую.
что мне здесь нужно среди Старомака?
вдоль вышеграда, карлова моста и летны?
я опять попадаю в экзистенциальную сраку
и с каждым годом старею заметнее.