Ты сотню раз писал мне про любовь

Ты сотню раз писал мне про любовь,
А я не верила. Ждала и понимала,
Что первый месяц не вернётся больше вновь,
Когда меж нами нежность полыхала.

Что все твои слова подобны сну,
В их искренность хотелось окунуться.
Но ты жестоким оказался наяву,
И благо, я сумела вовремя проснуться.

За месяц мы словно чужими стали,
Проходишь мимо, смотришь, но молчишь.
Твой взгляд уже давно наполнен сталью,
Но почему об этом ты не говоришь?

Опять целуешь шею в чувство долга,
А я молчу и сдерживаю боль.
И в голове засел вопрос один надолго:
А может, так и надо? Может, есть любовь?

Но сердце знает: нет любви, пропала:
Вместо поддержки - «не накручивай себя»
Остановлюсь с улыбкой - «ну иди, что встала?»
А за руку возьму - «да что с тобой, сама ты не своя»

Не больно мне, я изо льда и знаю:
От юга до Аляски мир гнилой.
Но почему-то иногда и наблюдаю:
Твоя любовь мою щеку режет слезой.

Я так хочу тебя обнять порой
И разговоры не держать, устала.
Но первый месяц не вернётся больше вновь,
Когда меж нами нежность полыхала.