Прости за то, что ослабел.
Стихи пишу, чтоб стало легче.
Мне говорили, это лечит...
Я слишком быстро повзрослел.
Прости за то, что я погас.
Свечей не хватит для спасения.
В душе лишь кладь недоумения,
В ушах предательский оглас...
Прости за то, что я погиб.
Душою будучи наружно...
За то, что слишком добродушно
Я голос свой отдав, охрип.
Прости за то, что не сдаюсь,
За то, что хрипом рву канаты.
Что хладны губы, хоть не сжаты.
Надеюсь, что еще спасусь.
Ut quid?
© Copyright: Сергей Абрамян, 2021
Свидетельство о публикации №121120306456
Свидетельство о публикации №121120306456
Рецензии
