Клубу мёртвых поэтов

"Бог троичен в лицах" - твердят богословы,
Их слово мной сломано с полуфразы:
"Не знаю как ваш, а у бога-Слова
Лица два -
                  Лозовский
                                       и Карамазов!"

Зараза прошлась  по  поэтам поветрием,
Откашлялась с кровью-любовью, и лето
В Сахаре не жарче,
                               чем жар.
                                          В жаре бедные -
Уже, распожарясь, не вяжут сюжета.

В симптомах больные к могилам ближе,
Угрюмые тр;бят
                                      губёнки.
Обе
Белеют и мякнут, и каждая - слизень,
Сочится не словом, а розой сопель.

В полупокойных  и  слово чахлое
Тощает:
                сок жизни у слова вытек.
А мы подошли и болезно-ахному
Сказали идти.
                           И пошло!
                                             Смотрите!

Пошли бы и вы,
                             родители
                                              слов-недоносков,
Бросаемых     с     махом      отца-спартанца
Башкой об пол с подмостков "caf; de Moskou"
В толпы, чтобы толпой разорваться!

Вот шлёпнулось что-то  про  "опий аморности",
Потом про эстетику
                                        серопанельную -
равно
Слова распиранивают на шёпот и, бог прости,
На едкие сплетни про всё,
но не о главном.

О том, что пока разрывается связками дважды
Читающий  там,
                               где  толпа  раскипается  бурней,
Колонии пчёлии - вроде бы ваших сограждан? -
Роятся в прокуренных ульях-бетонках,
а кто-то - и роется в урне.

У  улья-бетонки  приметы  мерзотно  знакомые:
По комнатам плесень,
                                       в подъезде -
                                                          зловонно и мокро,
И    особь     в     работе      на      съёмные     соты
Расчеловечилась в насекомое,
И лирика, что молчит
о подобном -
сдохла!

Улыбки сотрите!
                     Усопшую почве
                                      вручать не на пару лезем:
За нами - железными реками стелятся роты
В штыкастом оскале словес на поэзию,
Что ржава метафорами,
потуплённа остротой.

В наш век разножованный
                                        в кровь -
                                          порох в сердце не
Жечь, а слюнявить - поступок Иудин,
Общего с этакой интеллигенцией
Ничего не хотим, не хотим -
и не будем!