Бульвар Капуцинок

Жизнь суетлива.
Люди всего лишь букашки.
По коже мурашки
От массы народа наплыва...
Но как красиво!
Кра-си-во...
Солнце бликует на доме,
Стены желтит.
Дом в этом солнце тонет,
Горит!
Слепит!
А в тени - всё рябит
Пустым мельтешением...
Так себе утешение,
Знать, что ты один
На миллиард, а то и на семь...
Как же шумно от этих машин!
Как же манит букашек тень –
Все набились в неё, под окна,
И каждый по своим делам,
Туда-сюда,
Кто сухой, кто потный,
Кто трезвый, кто вхлам,
Кто впервые, а кто всегда...
И у каждого в голове –
Ерунда,
Мысли текут, как вода.
Ты всего лишь... Человек.
Ты не важен.
Ты мелок и жалок....
Ряд деревьев посажен,
Вдоль дороги среди домов.
Надо же, из хилых палок
Выросли будь здоров.
И то в городе!
Среди шума и пыли...
А букашки уже и забыли,
Каково это, быть частью
Природы,
Почитая за счастье
Любое явление погоды,
Будь то солнце,
Что в каждом оконце
Растеклось позолотой...
Или дождя напор,
Превращающий в болото
Каждый случайный двор...
Всё шумит и гудит,
И неважно,
Что у каждого
О своём болит...
Город всех поглоти;т.
И лишь небо глянцевое
Над бульваром дышит...
Ну и что, что Франция.
Ну и что, что чужие крыши
И место, пожалуй, знаковое...
Букашки везде одинаковые.