Мой мотылёк присядет на ладонь...
Я из стихов насобирала росы,
Он чуток до метаморфозы,
Танцует чувственный, колышется огонь…
Не опалит он пару тонких крыл,
Пошевелится – вытекают строчки,
От удовольствия зарозовели мочки,
Ведь это он мне рифмы подарил.
Лишь мотылёк присядет на ладонь,
Танцует чувственный, колышется огонь…
02.12.2021
Свидетельство о публикации №121120108779