Когда пишу стихи, я отрываюсь от земли

Я отрываюсь от земли.
Я иду на взлет.
Я пишу стихи
В этом весь полет.

Полет фантазии небесной
В тюрьме мысленных границ,
Словам иногда и тесно,
Иногда они похожи на убийц.

Голая моя вся правда
Порой шокирует, пугает,
За то для меня она желанна
И чаще мучает и обжигает.

Раньше я писала о любви,
Но о ней достаточно, давай о правде.
Давай о странных признаках тоски
Или о душевной травме.

Давай про женщин:
Про "НЕЖНЫЙ ТЫЛ МУЖЧИН",
Про то как много на лице всех трещин
И их не исчислимы от обид морщин.

Давай-ка про детей.
Про тех что в подворотне,
Не слушая учителей,
Матом кроют как из преисподней.

Про тех кто раньше нас
С бутылкою знаком стал
И падая мордой в унитаз,
Кричит о непонимании и только.

Про тех кто раньше нас,
На дохленьких, не сформированных телах
Видят что то большее сейчас,
Чем мы когда-то в зеркалах

А давай теперь про интернет.
Про тот что развращает душу.
Про этот страстный кабинет,
Где мы рабы на суше.

А вообще пора заканчивать мой стих.
Не затронув политические темы,
Иначе не хватит мыслей даже и твоих
И всех этих проблем системы.