Лето втопчет

              ЛЕТО Втопчет

Когда я умирал, я вдруг понял, что прожил жизнь – будучи немым,
мне это было так странно, странно не оттого, что я был немым,
а оттого, что я узнал об этом только перед смертью,
ведь я просто не хотел говорить – совсем,
а чё говорить – здесь всё и так понятно.


Лето втопчет подорожник,
липкий стыд укроет мрак,
страх пожирает пирожные,
чувство вины пьёт сухое вино – как воду,
праздники, похороны, встречи, проводы,
только я – как всегда – огородами,
да подальше чтоб
                от слепых дорог,
от крикливого визга
                ваших бравых сапог,
под брезентовым небом,
                в свинцовом тумане,
падаю в васильки,
                укрываюсь стихами,
засыпаю – вижу – цветные сны,
чёрно-белые звуки рвутся в листы,
вверх, вдрызг, во все стороны –
я помешиваю их, готовлю рассол,
только вот незадача – кончилась соль,
наверное, Летов, который Егор,
                слизал всю соль – земли
                шершавым языком поэта,
хотя, причём здесь он,
                это ж скорей всего лось
                или быть может олень,
и я опять не об этом,
                и разбираться лень,
да и поздно – уже,
да и похрен
совсем.