Столько ран нанесли родным,
Так обидой порой обожглись,
Что накроет, как чёрный дым,
Очень горькой досады слизь.
И с тем, кто учил говорить,
Очень долго носил на руках,
Научил на ногах нас ходить,
Всякий раз, но что-то не так.
Из-за нас был и к боли глух,
По ночам не спал и страдал,
Он для нас - тополиный пух,
Что летал, раздражал, мешал.
Пусть тебя сквозь беду пронёс,
И собой прикрывал от огня,
А споткнулся, и мы в разнос,
Горячась, упрекая, бранясь.
Ну, а те, кто слова шептал,
И так сладко лобзал в уста,
Да поддакивал всё и кивал,
Те на первые вышли места.
В суете мысль придёт наспех:
У листвы сила всё ж в корнях…
Боже мой, ты прости нас всех,
И ты, мама, прости меня.
© Дроздов В.И., 2020
Прости меня, мама
© Copyright: Виктор Иванович Дроздов, 2021
Свидетельство о публикации №121113008824
Свидетельство о публикации №121113008824
Рецензии