В ноябре можно думать о снеге. Быть обиженным и тревожным.
Лужи уже не отражают небо, потому как серое в сером отразить невозможно.
А земля замерзает, примеряя себе наледье, и совсем, или почти что не дышит.
Хочется в теплую берлогу к медведям, но проснуться весной, и в Париже.
Да Бог с ними, с их Монмартром, достаточно шоколадного пирожного
в кафе под ажурным платаном, но ноябрь твердит тебе: "невозможно", -
похоже, это его любимое слово, а еще: "ждать", ждать, ждать когда...
ночью, где-то в половине второго, возьмут тебя в плен белые улицы и города.
А смешной Дед Мороз подарит тебе игрушку за стихотворение.
И ты бормочешь что-то себе под нос, и понимаешь, что это лишь сновидение.
И просыпаешься в ноябре, не в Париже. За окном - непролазная тьма.
Дождь обидно стучит по крыше. Ты утешаешь себя: "тише...тише...".
А назавтра приходит зима.
Предзимнее
© Copyright: Хоуп Лайт, 2021
Свидетельство о публикации №121113004482
Свидетельство о публикации №121113004482
Рецензии