Утром туман из окна моего ноября.
Голые, точно скелеты, деревья внизу.
Линии серых высоток - как время, что зря
Спущено было на псевдо-веселье, шизу.
Днём я пытаюсь кол-во ожидаемых бед
Минимизировать, как на привале солдат,
Но затопляет столицу бессмысленный цвет
Сумерек; звезды за тучами - скрытый парад.
И не понять мне, за что мы страдаем в ночи,
Вечером, утром и днем, и во веки веков.
Время моё утекает, хоть плачь, хоть кричи,
Как ни сплетай ожерелья из красочных слов.
Осень - как смерть, я смотрю на неё из окна.
Точно туман, непонятна она и страшна.
Осень и смерть
© Copyright: Денис Росляков, 2021
Свидетельство о публикации №121113000439
Свидетельство о публикации №121113000439
Рецензии