Посвящение городу В

О, это даже не июль...
Зашторивая пелены дождя унылый тюль.
Крадет у нас счастливых дней минуты.
Когда б под солнцем утоляя жажды зов
Стоишь в тени какого-нибудь дома ты,
Распутывая мыслей разных путы.

А утром хочется с собою взять
Не зонт с погнутой спицей, а тетрадь.
Писать в неё цветною пастой акварель.
Мосты через заливы и погасшую свечу заката
Которые увидел ты и вдохновлён теперь,
Чтоб пересматривать их с кем-нибудь потом, когда-то.

Что ж, нам ли канцлер неба вдруг не угодил?
Его тепла осеннего, когда везде во всю уже мороз ходил
Мы помним благостных его лучей щедроты
Полян лесных с корзинкою домашней снеди
Что, под напевы улетающих на юг пернатых, отправляли в рот.
Ведя не спешные, полудня сонного, беседы.

Запомни этот миг, его оттенки важны.
А, спросит кто, чтоб не задумываясь дважды.
Ты б рассказал о прелестях приморских дней сезонов
Когда по окнам ручейками капельки дождя бегут
Или под палевом светила ищешь крыш уклоны
Там, где история и жизнь сто шестьдесят уж лет живут.