Шишкин бы это не нарисовал

В роще берёзовой,дивной весною,
видел,как сок из берёз вытекает
в чьи-то надрезы,как с раны порою
кровь изливаясь её запекает.
Жаль только сок не густеет,как жалко,
что у берёзы нет ели смолы,
воткнута в рану острая палка,
плачет берёза от сей кабалы.
Слёзы стекают по палочке в банку,
банка наполнена,льёт через край,
я подошёл к ней и вытащил палку,
внутренний голос сказал:-Выливай!
Слёзы из банки к корням устремились,
скотчем,разрывы коры,обмотал,
с банкой пустою,потом удалились,
внешне...не плакал,душою...рыдал.
В роще берёзовой,дивной весною,
столько прекрасного можно узреть,
только вот варвары...с тихой резнёю,
чудо испортили,ёшь твою меть.
Грустным иду,размышляю о главном,
нет,на Руси не наступит тот день,
день,когда рощи и лес будут славны...
Что? Будет вечная тень на плетень?
И в головах не проснётся вдруг разум,
что где живёшь-соблюдай чистоту,
что проживая жизнь,фазу за фазой,
надо мудрей стать и не на версту.
Как не банально,так есть в самом деле,
в роще берёзовой,дивной весной,
раньше бывало соловушки пели,
что же сейчас? Плач берёз в тихий вой.
А неразумные в стане разумных,
вряд ли природную зрить будут стать,
мир безобразия и слабоумия
стал ныне ценностью,что с него взять?!
В роще берёзовой,дивной весною,
пластика-море и мусора-вал,
плачут берёзы и не смолою,
Шишкин бы это...не нарисовал.
23.05.2021г.   У.А.В.