Муки поэта

Слова с пера прольются на листок, не тянет спать, зарозовел восток,
и солнце озаряет часть стола. Глаза устали, вот и ночь прошла.

Пишу тебе, но вновь сминаю стих, кидаю на пол, он, упав, затих.
И вот рождаю новое творение. Я посвятил тебе стихотворение.

И описал тебя в нём не спеша, я ночь писал едва на лист дыша,
не упуская кротость, страстный пыл. Я в строчках всю любовь отобразил.

Обрисовал тебя, как только мог, мне видно музой бог писать помог.
Перо скрипело тихо по листу, шедевр в стихах рождая про мечту.

Но доходя до самых крайних строк, сминал и вниз бросал опять листок.
Не то, не то, пишу совсем не то. Уж вечер, на стена'х горит бордо'.

Садиться солнце, снова грезит ночь и вновь летит стих на пол - прочь.
Не дописать мне видимо его, измучен я, сломал уже перо.

Ложась в кровать, я встать опять спешу, беру бумагу, вновь на ней пишу.
И стих рождается из недр. И вот возник очередной шедевр.

Собой довольный я в постель ложусь, а утром за стихи свои стыжусь:
фальшь рифмы, ложь чернил пера, всё тот же бред, что был в стихах вчера.

Постыдность слов и сладких изречений, крах страсти и моих влечений.
Я затопил камин - всё тут же сжёг и сгоряча талантом пренебрёг.

Очаг бумагу жадно поглотил, огонь всё в пепел сразу превратил:
обрывки строк и бред произведений, бездарность всех моих творений.

               
             Yosya Shmel.

#YosyaShmel