Мы писали, мы писали, наши пальчики устали,
Наши души поседели, а по нервам хлещет плеть.
Души могут, спору нету, взглядом проводить комету,
И навеки кануть в Лету, а не только поседеть.
Мы бесполы, бестелесны, но друг другу интересны
Не находим себе место, и тогда, обняв перо
Пишем, что друг другу рады даже в круге первом Ада
Где одна на всех награда - вечно ставить на зеро.
Иногда мы, все же, дышим. Надышавшись, снова пишем
И как дождь идет по крышам, и как жизнь проходит вспять.
Мы - великие таланты. Только где ж ты, чертов Данте,
Чтобы в ночь, под бой курантов взять нас - и переписать.
Письмо к Данте
© Copyright: Стас Розенберг, 2021
Свидетельство о публикации №121112704188
Свидетельство о публикации №121112704188
Рецензии