За то, что я не тем дышу...

Мои слова... Слабы, как прежде,
Стихи набатом не звучат.
Любви пою. Пою надежде...
А кто-то, без конца ворча,

Мне говорит про долг поэта,
Про рупор и народа глас.
Что стыдно про любовь и лето,
Когда, мол, так прижало нас...

Про то, как тяжело и больно,
Невыносимо стало жить.
Что нет для нас путей окольных,
Наш долг - Отечеству служить.

А мне порой совсем неясно
Кто прав сейчас, кто виноват?
Ведь для кого-то жизнь прекрасна,
А для кого-то - сущий ад.

Всё повторяется. Всё было.
России вечно не везло.
Её ломало и дробило,
Но вот жива, всему назло,

Минуя злые лихолетья!
Пройдёт и двадцать первый век.
Но никогда любить на свете
Не перестанет человек.

Не перестанет восхищаться
Всем тем, что свыше нам дано.
И будет вечно возвращаться,
Найдя заветное руно...

Уходят дни. Бегут недели.
Небытия течёт река.
Мы маски на себя надели...
На год, на пять... Не на века!

О чем сегодня говорю я?
О чём мне следует молчать?
Смеюсь я или же горюю -
Не ставьте на стихи печать,

И не судите слишком строго,
За то, что я не тем дышу...
Живу! Надеюсь. Верю в Бога.
И вирши глупые пишу...