В душе вишнёвые косточки,
Царапают грудь болезненно,
С детва питал грусть одиночества,
Сейчас свыкся с потерей.
Романтичными глупыми мыслями,
Брожу по пустынному городу,
Склоняю в себе очередную первую,
Но она не услышит подвоха.
Что я уже на сквозь погиб,
Пустой и болезненный автор,
Надел на себя костюм свиньи,
И пытаюсь не плакать сквозь маску.
Здесь каждый хочет любви,
Но он её не получит,
У вас под маской свиньи,
Мечты.
О том чего нет и не будет.
Вишневые кости
© Copyright: Илья Ильич Обломов, 2021
Свидетельство о публикации №121112703140
Свидетельство о публикации №121112703140
Рецензии