Кустятся клубни дыма
И в пепле, затонувшая земля.
Что тёмной нитью вечера
Отмерших душ, пропитана сполна.
Извозчик тихо скрежится,
Кобыле не впервой,
Шнырять по диким улицам,
Вдыхать враждебный зной.
Давно стесались старые подковы,
Воды той чистой не сыскать.
Там нет природы, что когда-то было морем.
Там нет людей, давно душе знакомых.
Ты погоди отец...
Подзатяни тугие вожжи,
Дай отдохнуть кобыле несколько минут.
Возьми столь звонких для тебя монет
И отвези в то место, что считал я домом.
Туда, где солнце пляшет лучезарно
Где нет разлома у родных людей.
Где есть прекрасное начало
И каждому найдётся дверь.
Затонувшие земли
© Copyright: Букин Максим Дмитриевич, 2021
Свидетельство о публикации №121112700139
Свидетельство о публикации №121112700139
Рецензии