Домой

Где-то в поле воронки от старых снарядов
Зарастают опять вездесущей травой...
Опостылела битва. Мне больше не надо,
Я хочу поскорей возвратиться домой.
Кто сказал, что война - это правое дело,
Кто сказал, что война - это средство и цель,
Не дай бог ему плакать под вражьим прицелом,
Не дай бог ему сдуру попасть под обстрел.

Поскорей бы сменить пулемет на лопату,
Чтобы маме с отцом засадить огород.
В доме с синими ставнями и палисадом
Моя любушка с фронта известия ждет.
Я хочу засыпать в тишине и объятьях,
Я хочу просыпаться от детской возни,
Я хочу слушать песни, а не канонаду,
И опять сочинять вечерами стихи.

Молодой лейтенант не скрывается, плачет
И кричит в телефон, что окончен наряд,
Что по прежнему любит, а как же иначе,
И буквально на днях возвратится назад,
А комбат и полковник - плевать им на лычки! -
Раздобыв самогон, пьют с простым рядовым,
Им не нужен устав, не нужна перекличка,
Им пора возвратиться к друзьям и родным.

Я сниму городское пальтишко со стула
И швырну автомат в арсенал, как в сортир,
На прощание плюну в остывшее дуло
И сниму заскорузлый военный мундир,
От себя убегаю, позорно и быстро,
И топлю в самогонке душевный балласт...
Я себя ненавижу за каждый мой выстрел
Утешаясь лишь тем, что промазал не раз.

В чистом поле свистят не снаряды, а птицы,
И ложится туман, а не шквальный огонь.
Это значит, пришла нам пора возвратиться
Домой.

28.09.2017