А время идёт, к сорока уже дням...

А время идёт,к сорока уже дням,
И стены остыли,холодные в доме.
Как больно родным,их соседям, друзьям,
И дочь в эти дни,прибывает как в коме.

   Листает страницы их прожитых дней,
   Копается в жизни,такой непонятной.
   А вечером смотрит на свет фонарей,
   И сущность противится мысли невнятной.

Ведь жизнь пронеслась как сплошной ураган.
Хорошее было и было плохое.
Но жизнь прожить,Бог даёт один-шанс,
И не обещает,оставить в покое.

   Заботы теперь,нет почти ни какой,
   Не нужно для Мамы,ей завтрак готовить.
   Ведь Мать унесла,ей так нужный покой.
   Порою ей хочется,даже злословить.

И хочется в голос ей выть по ночам,
Ушла ее Мать,и Отца давно нету.
И тяжко ее,женским хрупким плечам,
Ведь Мать не придет ее,больше к обеду.

   Накроется стол,люди в дом их придут,
   Начнут говорить,поминальные речи.
   Но только они,не вернут ей уют,
   Что в доме царил. Не пришел пока вечер.

Унесший тогда,Мать ее в забытье,
И горе ворвалось под крышу большое.
Теперь-то не дом,а простое жилье.
А было когда-то,обеим родное.

   Но жизнь за окном,как и прежде идет,
   Как будто вообще,ни чего не случилось.
   По прежнему солнышко,утром встает,
   Порою ей кажется,это приснилось.

И Мама вот вот,в дом тихонько войдет,
Ей слышатся голос,из комнаты Мамы.
Как будто на улице Мама поет,
Что не было этой,ужаснейшей драмы.

   Душа шепчет ей,это тягостный сон,
   А мысль возвращает в тот вечер упрямо.
   Ей больно теперь,с жизнью жить в унисон,
   Ведь память напомнить,старается рьяно.

О прошлой ночи,и о горе большом,
Картины их жизни усердно рисует.
И видит она,что пустует их дом,
Что с нею дом тоже,по Маме тоскует.

     Как жаль что уже ни чего не вернуть,
     Нельзя возвратить,что ушло безвозвратно.
     И хочется ей,поскорее уснуть,
     Хотя бы во сне,возвратить Мать обратно.


         Памяти Мамы Светланы Шириной...