В ней дремала поэтесса,
Но проснулась вдруг она,
И давай писать скорее,
Суток мало ей пока.
Как из рога изобилия
Снова сыпятся стихи,
Про страну и про рябину,
Про семью и про блины.
Уж устала, еле дышит,
Только пишет вновь она,
Может ей остановится,
Отдохнуть уже пора?
А она уже упала,
Дальше пишет на полу,
Как инфекция напала,
Встать пойду ей помогу…
Но она всё пишет снова,
Нет покоя ей пока,
Как мне хочется, чтоб всё же
Та инфекция прошла…
В ней дремала поэтесса...
© Copyright: Владимир Мясоеденков, 2021
Свидетельство о публикации №121112500644
Свидетельство о публикации №121112500644
Рецензии