В ней дремала поэтесса,
Но проснулась вдруг она,
И она ведь не принцесса,
Суток мало ей пока.
Как из рога изобилия
Снова сыпятся стихи,
Про любовь и про Бразилию,
Про семью и про блины.
Уж устала, еле дышит,
Только пишет вновь она,
Никого уже не слышит,
Отдохнуть бы ей пора...
А она уже упала,
Дальше пишет на боку,
Как инфекция напала,
Встать пойду ей помогу…
Но она всё пишет снова,
Нет покоя ей пока,
Как всё это мне знакомо,
Было также у меня…
В ней дремала поэтесса...
© Copyright: Владимир Мясоеденков, 2021
Свидетельство о публикации №121112500644
Свидетельство о публикации №121112500644
Рецензии