Памяти Игоря Савочкина

https://youtu.be/_qPd0VQWIac

Нас всех когда-нибудь,
Как блюдо на подносе,
В разинутую пасть могилы отнесут,
До кладбища в авто подбросив.

И наше громкое житье –
Дела, труды, надежды, все то,
Что называли мы «мое»,
Все наши пьянки, шалости, залеты,

Все-все, на что мы жизнь потратили свою,
Куда мы лезли так неугомонно, –
Сожмется в ком размером со статью
Из словаря Брокгауза-Ефрона.

Мол, жил да был, учился, был женат,
Работал, удостоился оваций,
Был избран, дипломант, лауреат…
И похоронен. Все, конец абзаца.

Кошмар! Все то, что мы так трепетно растим,
Пытаясь оседлать волну удачи,
Куда все это, Господи, прости,
Уносится к чертям собачьим?

Ужель ни смысла нет, ни прока
В том, что когда-то было с нами,
Что грохотало громче рока,
А ныне обратилось в камень?

А память? Как с ней быть, скажите?
О тех, кто жил под этим солнцем,
И память тех, кто вместе с нами жили…
Неужто и она свернется?

Не верю! Нет, так не должно быть.
Иначе для чего мы, как гобсеки,
Не устаем все время создавать и множить
Энциклопедии и картотеки?

Иначе для чего душе дается опыт
Житья на этой тверди суетливой?
Иначе для чего мы копим
Коллекции, черновики, архивы?

Наверно, есть какой-то хитрый фокус,
В котором все, что было сжато,
К назначенному кем-то свыше сроку,
Должно… проклюнуться и прорасти куда-то.

И, видимо, в зерне, вот в этой самой точке,
В спеленатом ее, сухом остатке,
Весь смысл жизни и сосредоточен
В семиотическом порядке.

По-видимому, наша участь – для
Создателя стать хлебом,
Взрасти и вызреть на Его полях,
Раскинутых по небу.

Так стоит ли нам всем тогда
О смерти выть поодиночке,
Следя за тем, как друг уходит вдаль,
Сжимаясь в перспективе в точку,

Коль в небесах нам суждено
В погожий день заколоситься?
Ведь рано или поздно, все равно
Сожнет нас Божия десница.